por Álvaro André Zeini Cruz

Curioso caso de um filme sobre estilistas que busca o chamado grau zero do estilo; isto é, a invisibilidade de toda e qualquer costura que possa explicitar que todo filme é uma urdidura e que tem suas singularidades (Tom Ford, um estilista em amplo sentido, deveria exigir judicialmente que retirem a menção a ele de um filme tão asséptico). É verdade que a partir do momento em que uma câmera é posicionada o estilo já existe, mas O Diabo Veste Prada 2 se esforça para que não haja um plano-paetê, um movimento fecho éclair, um corte abotoadura. Tudo tem a placidez de estúdios que ornam com a Sessão da Tarde, num filme que desalinhava a moda para tentar falar de jornalismo e de um certo estado das coisas, mas acaba falando de coisa nenhuma. Nem a obsessão pela magreza (Miranda não consegue concatenar o termo “body positive”) estimula que se corte a gordura do romance desnecessário. E desconfio que a cintilância de alguns figurinos seja excesso de açúcar polvilhado, num filme em que o diabo volta agridoce.

Havia duas cenas que David Frankel deveria ter caprichado mais nos croquis para que sua manufatura soasse mais como artesanato do que como linha de produção: a reapresentação de Miranda Priestly (Meryl Streep) ao público e o reencontro dela e Andy Sachs. Na primeira, Frankel até faz um plano detalhe do sapato que remete tanto à capa do livro quanto ao pôster original, mas o esforço tem o mesmo caimento do figurino tectel do magnata Jay Ravits (B.J. Novak), que, segundo Nigel (Stanley Tucci), viraria uma fogueira ao mínimo sinal de fogo. Frankel, no entanto, não se dá ao trabalho de usar o salto para iniciar uma subida vagarosa pelo tafetá do longo vermelho, movimentando-se entre passadas (contrastadas ao tapete azul) até culminar no rosto soberbo de Miranda Streep; ao invés disso, prefere o basiquinho do tilt sem graça, que rapidamente se ergue da cauda ao rosto. O reencontro é ainda mais econômico: mal Miranda senta na cadeira para receber o “compromisso das 9” e Andy/Anne Hathaway desponta porta adentro, como se estivesse numa sitcom — aliás, os planos de estabelecimento (exteriores) de Friends, Seinfeld e Will & Grace compõem uma NY mais vibrante do que a que desponta pelas janelas cenográficas da Runway.

A inclusão dos Ravits — e a subordinação de Miranda a eles — é o que o filme esboça de mais interessante: menos pela trama sobre a crise do jornalismo do que pelo ensaio de um filme de bastidores, uma tentativa de fazer com que O Diabo Veste Prada encontre Succession em um mundo onde tudo são ações (na polivalência da palavra), em que pouco sobra de concreto; e cabe a Emily (Emily Blunt) a última torção do tecido da moda para que a tessitura de uma história se esgarce — resta e importa o agora e o futuro, “que avança sobre nós como a lava em Pompeia”, resume, orgulhoso, o magnata vivido por Justin Theroux, ciente de que sempre será um sobrevivente pronto a comprar o que sobra. Pena que esse vislumbre apocalíptico fique na promessa; O Diabo Veste Prada 2 não tem a agulha afiada de Succession para tramar intrigas de bastidores, que acabam resumidas a sumários narrativos e reviravoltas previsíveis. O que resta? O elenco, que aparenta se divertir de volta aos figurinos usados, ainda que, por incrível que pareça, Streep é quem mais perde com a roupagem flanelada e acolhedora de seu novo Diabo, enquanto Hathaway, Blunt e Tucci (ótimo) têm mais chances (e, por isso, as aproveitam melhor).

Em um comparativo com outros croquis e redações, há mais moda na guerra entre Victor Valentim e Jacques Leclair, em Ti Ti Ti, do que em O Diabo Veste Prada 2 (ok, os figurinos estão ali, mas são pano de fundo, disfarçados em primeiro plano); mais jornalismo (e trapaça) na redação da revista Fama, criada por Gilberto Braga em Celebridade. Analisando o desfile de vinte anos entre as duas peças, a coisa fica ainda pior: Andy resgata seu pulôver azul como resquício material de alguma personalidade própria para terminar esvaziadamente plena na Runway, engolida pelas janelas daquele escritório que poderia ser de Se Meu Apartamento Falasse… (mas nem essa referência Frankel é capaz de trazer). A síntese do discurso é: num mundo em que as IAs tomarão todos os textos, texturas e tessituras, engula seus idealismos, aceite as “pequenas” desumanidades (afinal, é o que resta de humano) e abrace o capeta, que, ao menos, tem algum calor a oferecer. Nem os Rolling Stones tiveram tanta simpatia pelo Diabo.

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Sympathy for the Devil

By Álvaro André Zeini Cruz

A curious case of a film about fashion designers that seeks the so-called degree zero of style — that is, the invisibility of any and all stitching that might reveal that every film is a construction with its own singularities (Tom Ford, a fashion designer in the broadest sense, should legally demand that his name be removed from such an aseptic film). It’s true that from the moment a camera is set up, style already exists, but The Devil Wears Prada 2 strains to make sure there’s no sequined shot, no zipper-pull movement, no cufflink cut. Everything has the placidity of studio productions in the vein of Brazilian afternoon TV, in a film that unstitches fashion in an attempt to talk about journalism and a certain state of affairs, but ends up talking about nothing at all. Not even the obsession with thinness (Miranda can’t quite string together the term “body positive”) is enough to trim the fat off the unnecessary romance. And I suspect the shimmer of some of the costumes is just extra sugar sprinkled on top, in a film where the devil comes back bittersweet.

There were two scenes where David Frankel should have put more care into the sketches, so the craftsmanship would feel more like tailoring than assembly-line work: Miranda Priestly’s (Meryl Streep) reintroduction to the public, and her reunion with Andy Sachs. In the first, Frankel even includes a close-up shot of the shoe that nods both to the book cover and to the original poster, but the effort hangs about as well as the polyester suit of the tycoon Jay Ravits (B.J. Novak), who, according to Nigel (Stanley Tucci), would go up in flames at the smallest spark. Frankel, however, doesn’t bother using the heel to start a slow climb up the taffeta of the long red gown, moving between strides (set against the blue carpet) until reaching Miranda Streep’s imperious face; instead, he settles for a plain, unremarkable tilt that quickly rises from hem to face. The reunion is even more sparing: Miranda barely sits down in her chair to take the “9 o’clock appointment” before Andy/Anne Hathaway pops through the door, as if in a sitcom — indeed, the establishing shots (exteriors) of Friends, Seinfeld, and Will & Grace paint a more vibrant New York than the one glimpsed through Runway’s set-dressed windows.

The inclusion of the Ravits — and Miranda’s subordination to them — is the most interesting thing the film sketches out: less because of the plot about the crisis in journalism than because of its attempt at a behind-the-scenes drama, a stab at making The Devil Wears Prada meet Succession in a world where everything is shares (in every sense of the word), where little of substance remains; and it falls to Emily (Emily Blunt) to give fashion’s fabric one last twist so the weave of a story frays apart — all that’s left, and all that matters, is the now and the future, “advancing on us like the lava in Pompeii,” proudly sums up the tycoon played by Justin Theroux, well aware that he’ll always be a survivor ready to buy up whatever’s left. Too bad this apocalyptic glimpse never goes beyond a promise; The Devil Wears Prada 2 doesn’t have Succession‘s sharp needle for weaving backstage intrigue, which ends up reduced to narrative summaries and predictable twists. What’s left? The cast, who seem to be having fun slipping back into their old costumes, though, oddly enough, Streep is the one who loses the most with the cozy, flannel-like new wardrobe of her Devil, while Hathaway, Blunt, and Tucci (excellent) get more to work with (and, as a result, make better use of it).

Comparing it to other sketches and newsrooms, there’s more fashion in the rivalry between Victor Valentim and Jacques Leclair in Ti Ti Ti than in The Devil Wears Prada 2 (okay, the costumes are there, but they’re background dressing, disguised as the foreground); there’s more journalism (and scheming) in the newsroom of Fama magazine, created by Gilberto Braga in Celebridade. Looking at the twenty-year runway between the two films, things get even worse: Andy digs up her blue sweater as a material remnant of some semblance of her own personality, only to end up emptily fulfilled at Runway, swallowed by the windows of an office that could have come straight out of The Apartment… (though Frankel isn’t even capable of bringing in that reference). The gist of it all: in a world where AIs will swallow up every text, texture, and weave, choke down your idealism, accept the “small” inhumanities (after all, that’s what’s left of being human), and embrace the devil, who, at least, has some warmth to offer. Not even the Rolling Stones were so fond of the Devil.