por Álvaro André Zeini Cruz

Embora não seja uma obrigatoriedade, coragem é um valor recorrentemente agregado ao arquétipo “Mãe” em seus desdobramentos cinematográficos. Isso posto, se me pedissem uma lista das maternidades mais destemidas da história do cinema, Mrs. Brisby, certamente, seria um nome a constar. Afinal, em minguados 82 minutos de duração, ela se lança contra um trator, parte numa jornada entre labirintos subterrâneos, escapa de uma gaiola dando o próprio sangue e usa o corpo para tentar impedir que o lar — a casa e os filhos dentro dela — afunde na lama. Não, Mrs. Brisby não é Sigourney Weaver encarando a Rainha-Mãe dos Alien, mas seu protagonismo materno é central para o reposicionamento do título brasileiro; do original The Secret of NIMH para A Ratinha Valente.

Brisby é essa mãe-coragem dos camundongos, que herda traços do tempo em que Don Bluth trabalhou para a Disney, mas transita por um mundo psicodelicamente sombrio, com cores elétricas relampeando entre chiaroscuros granulados ou porosos, um background atípico às animações do estúdio representado pelo camundongo mais famoso (salvo ousadias pontuais como Bernardo & Bianca, que contou com Bluth como diretor de animação). É verdade que Jonathan, o falecido marido da senhora Brisby, era um camundongo célebre, mas só na diegese, entre os ratos de rua que, como ele, ganharam inteligência humana após uma experiência de laboratório. Décadas antes de roedores serem tolerados em cozinhas parisienses da PIXAR, esses ratos conjugaram racionalidade e instinto ao se refugiarem no campo, longe dessa mesma humanidade que foi capaz de submetê-los à mutação, mas, ainda assim, sob alguma dependência do mundo dos homens; ou melhor, das coisas dos homens.

Instalados sob os espinhos de uma roseira, que se contorcem em cavernas sinistras, os ratos roubam quinquilharias e energia elétrica do fazendeiro, que, por sua vez, ameaça toda uma fauna clandestina com o rastelo acoplado ao trator. É essa rotina humana o que ameaça o lar da senhora Brisby, que busca ajuda dos ratos para deslocar essa casa “pré-fabricada”, sem expor a vida do filho acamado. Os ratos podem ajudá-la, pois, como comunidade pensante, reproduzem técnicas e processos civilizatórios, mas estão também cindidos: Jenner, o vilão ambicioso, planeja um golpe para tomar a liderança do grupo. Ele deseja seguir roubando dos humanos para assegurar outra condição civilizatória da humanidade — o fim do nomadismo, a fixação de um lar.

Estabelece-se um microcosmo contraditório entre lares e valores que friccionam aquilo que ora é movediço, ora é estanque. Mas a racionalidade deu a Nicodemus, o sábio chefe do bando, uma consciência moral: ao contrário do vilão, ele deseja deixar de roubar, “deixar de ser rato”. Propõe uma parcial negação da própria natureza em prol de uma humanização utópica, moralizada em harmonia com o mundo que ocupa (afastada, portanto, dos homens que transformaram os ratos em “monstros”), mas que retrocede ao nomadismo (talvez por entendê-lo como uma relação mais justa, menos exploratória). Jenner, por sua vez, quer manter-se sob esse castelo invertido, subterrâneo de luzes e espinhos que permite a esses ratos racionais roubar sub-repticiamente para manter um lar seguro e confortável. Protagonizada por homens, essa disputa política expõe as contradições de um pequeno capitalismo, dividido entre os que querem encontrar um sistema melhor e os que desejam uma estabilidade exploratória, compreendendo o roubo como subversão justa e subserviência cômoda. A crise é deflagrada pela chegada da senhora Brisby, essa mulher intrusa, cujo objetivo é mais urgente e pragmático: garantir aos filhos o teto que, ironicamente, será usado como arma mortal.

Entre figuras assustadoras (a coruja de olhos luminosos, o gato gordo e alucinado, o esquelético Nicodemus) e esse subterrâneo borrado entre abismos, matizes e tons (talvez venha daí meu gosto pelos túneis de Murakami), A Ratinha Valente me impressiona desde a infância, sobretudo por essa descida da heroína, cujo corpo se ilumina e apaga, aquece e esfria, satura e acinzenta conforme Bluth vai apresentando esse universo de cores atmosféricas e cavernosas, movido a traquitanas feitas das quinquilharias humanas (sendo o elevador-lampião a mais imaginativa). A arquitetura dessa cidade sob a terra ora lembra Metrópolis, ora Dalí, ora H. R. Ginger. O manto vermelho que recobre Mrs. Brisby muda a cada novo espaço explorado, mas o medalhão, da mesma cor, permanece inalterado. Se na cena da gaiola, o sangue surge como um fio contrastante entre forma e fundo acinzentados, é o medalhão que queima o mundo de cinzas do clímax, restaurando, num milagre materno, aquilo que homens e ratos ameaçaram. A casa se ergue e a paleta volta a se expandir. Mais do que isso: as cores não mais soam como auras eletrificadas, mas como conjunções orgânicas entra a mais natural das luzes e as matérias que formam o mundo. A mãe-coragem recupera o lar, o menor dos mundos, que continua um marcador melodramático; curiosamente, essa força restauradora consta no adjetivo instintivo do título em português, enquanto o desequilíbrio, a ameaça vem, de alguma forma, da razão implícita no Segredo do título original.

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The Secret of NIMH

by Álvaro André Zeini Cruz

Although not an obligation, courage is a value often attached to the “Mother” archetype in its cinematic incarnations. With that said, if I were asked for a list of the most fearless maternity figures in film history, Mrs. Brisby would certainly be on it. After all, in a scant 82 minutes, she throws herself against a tractor, embarks on a journey through subterranean labyrinths, escapes a cage by giving her own blood, and uses her body to try to prevent her home—the house and the children inside it—from sinking into the mud. No, Mrs. Brisby is not Sigourney Weaver facing the Alien Queen, but her maternal protagonism is central to the repositioning of the Brazilian title; from the original The Secret of NIMH to A Ratinha Valente (The Brave Little Mouse).

Brisby is this mother-courage of mice, who inherits traits from the time when Don Bluth worked for Disney, but moves through a psychedelically dark world, with electric colors flashing between grainy or porous chiaroscuros, a background atypical for the studio’s animations represented by its most famous mouse (save for occasional daring ventures like The Rescuers, which had Bluth as animation director). It’s true that Jonathan, the late husband of Mrs. Brisby, was a celebrated mouse, but only diegetically, among the street rats who, like him, gained human intelligence after a laboratory experiment. Decades before rodents were tolerated in Pixar’s Parisian kitchens, these rats combined rationality and instinct by taking refuge in the countryside, far from the very humanity that was capable of subjecting them to mutation, yet still under some dependence on the world of men; or rather, the things of men.

Settled beneath the thorns of a rosebush, which twist into sinister caves, the rats steal trinkets and electricity from the farmer, who, in turn, threatens an entire clandestine fauna with the rake attached to his tractor. It is this human routine that threatens Mrs. Brisby’s home, who seeks help from the rats to move this “pre-fabricated” house without exposing the life of her bedridden son. The rats can help her, because, as a thinking community, they replicate techniques and civilizational processes, but they are also divided: Jenner, the ambitious villain, plans a coup to take over the group’s leadership. He wants to continue stealing from humans to secure another civilizational condition of humanity—the end of nomadism, the establishment of a home.

A contradictory microcosm is established between homes and values that rub against what is sometimes shifting, sometimes watertight. But rationality gave Nicodemus, the wise leader of the pack, a moral conscience: unlike the villain, he wants to stop stealing, to “stop being rats.” He proposes a partial denial of their own nature in favor of a utopian humanization, moralized in harmony with the world they occupy (thus removed from the men who turned the rats into “monsters”), but which reverts to nomadism (perhaps understanding it as a fairer, less exploitative relationship). Jenner, on the other hand, wants to remain in this inverted castle, a subterranean realm of lights and thorns that allows these rational rats to stealthily steal to maintain a safe and comfortable home. Led by men, this political dispute exposes the contradictions of a small-scale capitalism, divided between those who want to find a better system and those who desire an exploitative stability, understanding theft as just subversion and convenient subservience. The crisis is triggered by the arrival of Mrs. Brisby, this intrusive woman, whose goal is more urgent and pragmatic: to secure for her children the roof that, ironically, will be used as a deadly weapon.

Among frightening figures (the owl with luminous eyes, the fat and crazed cat, the skeletal Nicodemus) and this blurry subterranean world of chasms, hues, and tones (perhaps this is where my taste for Murakami’s tunnels comes from), The Secret of NIMH has impressed me since childhood, especially because of this heroine’s descent, whose body lights up and fades, warms and cools, saturates and grays as Bluth presents this universe of atmospheric and cavernous colors, powered by contraptions made from human trinkets (the lantern-elevator being the most imaginative). The architecture of this city under the earth at times recalls Metropolis, at times Dalí, at times H. R. Giger. The red cloak that covers Mrs. Brisby changes with each new space explored, but the medallion, of the same color, remains unchanged. If in the cage scene, blood emerges as a contrasting thread against a gray form and background, it is the medallion that burns the world of ashes in the climax, restoring, in a maternal miracle, what men and rats had threatened. The house rises and the palette expands again. More than that: the colors no longer sound like electrified auras, but like organic conjunctions between the most natural of lights and the materials that form the world. The mother-courage reclaims the home, the smallest of worlds, which remains a melodramatic marker; curiously, this restorative force is contained in the instinctive adjective of the Portuguese title, while the imbalance, the threat comes, in some way, from the reason implicit in the Secret of the original title.